Patio interior bruto

P.I.B

Tal vez el patio interior sea bruto,

no tenga los modales ni la nobleza de tu culto,

pero te invito a un oasis,

al lugar donde deseas perderte,

  donde envejecer es mas facil ...

Abro la puerta y salta la escena,

secretos publicos colgados de cuerdas,

tal vez tenga debilidad,

por ver las costuras al bolsillo de la vanidad ...

Te ofrezco un lugar donde puedes hablar claro,

nadie guarda secretos,

nadie baja al gato del tejado,

tienden al sol y recojen al alba,

acordeones de emociones de tu casa y mi casa,

entre dos calles y una farola,

los dias pasan despacio,

no tienen prisa las aceras,

por esconder la escena en trocitos de espacio,

aqui no hay corredores de bolsa,

ni se cotizan valores al alza,

custodian los caminos de las prisas,

y las trampas que calzan,

mas zapato que orma,

y mas normas que valores gastan.

Violinistas de hormigon y yeso,
que sacan sus notas a la luz,
para mendigantes de pelo y medio,
 que dan la cara para monedas en cruz,

Surtidos de trasiego y constancia,

se mecen las cuerdas y con pinzas se arman,

para colgar el grito al cielo ...

de que alli se encuentran los sentidos del pueblo.

Entre dos calles y una farola el barrio no aparenta,

para que los juegos del hambre,

engorden de pena,

que alli anda la madre conciencia,

corrupta de sus ideales de patio,

le vende la vieja mujer al mundo,

el aire que un dia fue tornado.

El cebo que le pusimos a la sorpresa,

lo muerden hormigas vestidas de abeja,

ciudad enjambre y con costumbres de Araña,

pica tu que tienes huevos,

e invierte en la banca,

yo me quedo haciendo ruido,

y obeciendo a mi credo,

que le tengo colgado en el patio interior donde duermo.